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martes, 9 de mayo de 2017

LA MADRE CASA, LA MORADA


"Las ventanas, las puertas, la voz baja, la palabra vida, la palabra palabra ..."  

                                                                                                                          Olga Elena Mattei




FUIMOS TU SANGRE, VIEJA CASA



Todos amamos esta casa ajena,
como se ama
un estanque en la infancia,
como un pozo extraño, mudo,
indiferente,
pero casi nuestro ante la
propia imagen reflejada.
¡Clara casa!
residencia de luz,
tibieza de campana.
¿Quién nos podrá decir
que eres ajena?
¡Eres más nuestra!
¡nosotros somos tus entrañas!
Dulce casa,
triste alcoba de lágrimas calladas,
amplia entrada
para que llegaran los hijos a mi abrigo,
para que volvieran los amigos
a las fiestas sencillas del cariño.
Quieta sala,
para los periódicos de todos los domingos,
para la música, para las cabezas
reclinadas.
Intima vivienda,
si no me perteneces,
yo debo ser tuya,
como las pajas de agua
pertenecen al bosque,
como una fruta seca
que no es dueña del árbol,
pero es hija suya y heredera.
Casa, fuerte casa:
entrégame tu herencia
porque me voy mañana
para el asilo de las piedras
y los muros
y las alcobas solitarias.
Me llevaré a mis hijos;
no han crecido sus pies como caminos,
y tienen las manos todavía
forradas con las mías
como guantes.
De ti nacieron.
Va creciendo su piel bajo mi miedo
como bombas de tiempo,
y un día estallarán en mil pedazos
para poblar el mundo con mis manos.
No sabrán cómo eran míos,
¡que los hice de mí, trago por trago!
Ni en su recuerdo
estarás protegiéndolos,
como una concha de carey
o como un templo,
cuando sus pies pequeños eran lentos,
cuando sus pasos comenzaban apenas
a caminar en las rodillas.
Y tú lo olvidarás:
lavábamos con agua
las manchas de sus manos.
Nos llevamos las camas,
las almohadas, las mantas, las palabras...
y el silencio.
Parecías...!eras un esqueleto!
pensaba que nosotros mismos
habíamos roído nuestros huesos.
Te pedimos perdón, y te miramos
como queriendo despedirnos en voz alta...
Nuestros pasos sonaban,
como si tú hablaras,
como si quisieras contestarnos con palmadas.
Y estoy llorando ahora,
cuando te recuerdo en esta nueva casa,
sin saber si fuiste nuestra,
o si fuimos tu sangre,
sin saber si nos recuerdas,
llena de gente nueva,
poseída
con el goce
de un amante,
¡pero con el amor
de una madre!


Olga Elena Mattei

viernes, 16 de diciembre de 2016

DE TU MANO



Escultura de Eva Oertli y Beat Huber




DE TU MANO


Quería hablar de ti,
de tu sonrisa congelada
los últimos inviernos,
de los abrazos que no me diste
en tu encendido silencio.

De cómo yo te quería:
como el caracol

que arrastra su caparazón
sin saber que lo protege
y lo lleva puesto.

De esa mano orgullosa

acompañando la mía
el día del estreno
¿te acuerdas?
vestia de blanco,
calcetines  cortos, calados 

y zapatos de charol negro,
era pascua de ramos.


De la verja del jardín
y su belleza
de la alegría del cerezo
y de la higuera de tu huerto
regalando su frescor,
y de ese otro frió de sombra vieja
que es rocío y escarcha,
enmudece, y congela
esperando el abrazo
que nunca llega.

Hablare del último invierno que pasé contigo,
de las lágrimas del niño que tenía frío
y esperaba mi calor

sin yo saberlo.

Elena Larruy


domingo, 17 de abril de 2016

TENGO PARA GOZAR


Tengo para gozar...



las madrugadas,


muy tempranas,

cuando abandono nuestra cama

y retomo el verso a medio hacer,
 -como tú-

entre atrezos y velados telones anda:

la palabra,

el vocablo,

tu diminuto cuerpo.


Sujetos y verbos persiguiendo predicados,

el aroma del primer café,
pacientes adjetivos, 

puntos arrepentidos,

el olor a pan caliente: recién horneado,


 las insumisas comas,

que en sus respiros

 confían en las musas,

o en la dulce confitura  de  fresa,
 o tal vez sea el rayo
  el que ilumine la escena, 

donde por fin

podáis descansar tú y el poema.




Y mientras deshojo febrero
hoja a hoja,
entre compotas, cafés, versos y pan tostado,
pensando en ti
rogando a los días que no se entretengan,

me encuentra marzo.


Tengo para gozar la compañía 
del que descansa a mi lado:
territorio acotado,
 más señalizado  que aventurero,
sin antojos ni atajos,
geográfico,
guerrero,
curioso,
eterno aprendiz de todo,

por ese paisaje es por donde yo ando,
más fiera que mansa,

esperando mayo.


Y en los días de llanto tomo la presa de tu espalda.


¡Cuántos puertos compañero,
cuántos asaltos,
cuántos miedos,

cuánto sembrado,
cuántos cuidados,
cuántos caminos andados,

cuántos cuantos!

Y de esa siembra de antaño,
de su fruto,

 otra vida nacerá
a mediados de mayo.


Tengo para gozar las flores de primavera, 
de entre  mis preferidas
dos son las que en tierra húmeda se cultivan 
esperando su hora, 
y las peonias.


Tengo para celebrar
esta juventud
 que viene de muy lejos,

lo saben las mimosas
que me encuentran cada febrero floreciendo,
 retomando mis pasos:
ligera,
sin nostalgias ni amuletos,
ni  carga alguna para estos brazos,

que dueña tendrán en mayo.


Y para tu gozo, mi amado, tengo  este cuerpo,
que atardece con el tuyo:
aventurero,
artista,
 que  vuela con su cola de sirena,

y es de agua,
y de fuego.


Refugio seguro
donde amarras tus garras fieras
después de la batalla.


Y en mi claustro: un jardín,
en el que cultivo saguaros y poemas para ti,
para mí,
para ella,
para mis penas,
las que en noche oscura
y en todas las otras lunas,
tienen tus abrazos.


Tengo para gozar
esta voz  dormida,
que abrirá su jaula en tu presencia
para vestirse de arrullos.


Quedan pocos amaneceres sin ti,

     los versos gestando
 se agitan impacientes,
 verbos y predicados ya se encontraron,
felices adjetivos se unieron
conformando el verso,
deseoso de salir a tu encuentro.


Las fértiles aguas de abril a punto de desbordarse están,
pronto,

ya muy pronto, alumbrará mayo.


Tengo para gozar
 el pensamiento puesto en la primera vez que te envuelvan mis brazos,
debo poner cuidado,
aún no sabré si tu vuelo es de sirena o de paloma.
Mi corazón pegadito al tuyo
batirá con el alboroto del  perro que recibe a su amo.

Yo entonces ajustaré con ternura mi mejilla a la tuya,
y a tu oído atento,
con voz queda,
te cantaré el poema ya acabado

el que ahora te avanzo:

Voy a quererte siempre mi pequeña,
porque traes a nuestra casa inocencia y pureza,
¡que anda tan escasa!

Traes todos los colores de la dicha,
 todos los matices del gozo,
en todos sus soles y en todas sus noches
te voy a querer.

Entre metáfora y verso,
en las alegrías y en las tristezas,
en la salud y en la enfermedad,
en todas las existencias
te voy a querer.

En todas las madrugadas,
 cuando deje la cama del otro que te ama,
y me prepare café
para tantos poemas que hay por hacer,

en todos los principios,
en los intermedios
y en todos los finales,

en los silencios de todas las estaciones,

en todas las primaveras,
en sus entreactos mi pequeña:
te voy a querer,

de mayo a mayo.

Elena Larruy




























martes, 8 de marzo de 2016

Y DIOS ME HIZO MUJER

Va dedicado mi pequeño homenaje de hoy a todas las mujeres, especialmente a las que como esta gran poeta nicaraguense representan el coraje, el amor, la libertad de mente y espíritu, la autenticidad, la lucha y el espíritu de superación, la que se siente orgullosa de su condición de mujer y lo canta, la amiga, la que habla de sus curvas, de su sexo y su sexualidad sin miedos, la que aprecia el verdadero valor de un amigo, la desolada, la gata fiera, la insegura gacela, la poeta, la brillante, lúcida, madre, la eternamente joven, la completa, la auténtica Gioconda Belli.
                                                                                                                                                              elena larruy


Catrin Welz-Stein


Y DIOS ME HIZO MUJER

Y dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

Gioconda Belli

martes, 12 de enero de 2016

MIS FIELES AMIGAS


Tengo dos amigas excelentes: mi ALMOHADA quien siempre está dispuesta a escucharme                                                              y LA MÚSICA que siempre tiene las palabras perfectas para mi


Hay almohadas de pluma
Nguyen Thanh Binh
hay almohadas de siesta
de lana
de vientre
de muerte
pero no todas
están
en el secreto
ni todas saben
evacuar las consultas

la tuya tiene
un pozo
donde ajustas
la nuca
y en las noches
amargas
hundes
ojos y lágrimas

 Mario
Benedetti

miércoles, 6 de enero de 2016

MUJER FERTIL


Siempre esta sensación de inquietud. De esperar más.
Hoy son las mariposas y mañana será la tristeza inexplicable, el aburrimiento o la actividad desenfrenada por arreglar este o aquel cuarto, por coser, por ir aquí o allá a hacer mandados, mientras trato de tapar el Universo con un dedo, hacer mi felicidad con ingredientes de receta de cocina, chupándome los dedos a ratos y a ratos sintiendo que nunca podré llenarme , que soy un barril sin fondo, sabiendo que "no me conformaré nunca" pero buscando absurdamente conformarme mientras mi cuerpo y mi mente se abren, se extienden como poros infinitos donde anida una mujer que hubiera deseado ser pájaro, mar, estrella, vientre profundo dando a luz Universos, novas relucientes. . . y ando reventando palomitas de maíz en el cerebro, blancas motitas de algodón, ráfagas de poemas que me asaltan todo el día y hacen que quiera inflarme como globo para llenar el mundo, la Naturaleza, para empaparme en todo y estar en todas partes, viviendo una y mil vidas diferentes...



Hope Gangloff


Más he de recordar que estoy aquí y que seguiré anhelando, agarrando pizquitas de claridad, haciendo yo misma mi vestido de sol, de luna, el vestido verde-color de tiempo con el que he soñado vivir alguna vez en Venus.

Gioconda Belli

jueves, 12 de noviembre de 2015

HAY MUCHAS JUVENTUDES EN UN VIDA

Tomo prestadas unas palabras de la poeta Nicaraguense Gioconda Belli en su libro de poemas En la avanzada juventud: La cronología de la edad es engañosa. Hay muchas juventudes en una vida y una de las mejores es quizás la que se empieza cuando se llega a la madurez, cuando uno ha llegado a saber quien es y a saber lo que quiere. Cuando pasa el tiempo de fertilidad en su cuerpo es quizás cuando más fértil tiene el alma. Hay que celebrar esta avanzada juventud, dice Belli, y "reclamarle al mundo que nos mire con otra mirada, a partir de que nosotras mismas nos veamos con otra mirada".


Gioconda Belli



Y Dios me hizo mujer,

de pelo largo,

ojos,

nariz y boca de mujer.

Con curvas

y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

Gioconda Belli




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domingo, 25 de octubre de 2015

LA CASA DE LAS PALABRAS


A la casa de las palabras, soñó Helena Villagra, acudían los poetas. Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían, locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran que las tocaran, que las lamieran. Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la nariz. Los poetas andaban en busca de palabras que no conocían, y también buscaban palabras que conocían y habían perdido.
En la casa de las palabras había una mesa de los colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón, o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino. . .
El libro de los abrazos Eduardo Galeano








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viernes, 16 de octubre de 2015

SUEÑOS Y EXTRAVÍOS

Jason de Caires- esculturas bajo el agua

“De nuestros miedos”

De nuestros miedos
nacen nuestros corajes
y en nuestras dudas
viven nuestras certezas.
Los sueños anuncian
otra realidad posible
y los delirios otra razón.
En los extravíos
nos esperan hallazgos,
porque es preciso perderse
para volver a encontrarse.
Eduardo Galeano
“El libro de los abrazos”


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miércoles, 14 de octubre de 2015

PULSIONES DE OTOÑO


"A VECES, EN OCTUBRE..."

Cuando nada sucede,
y el verano se ha ido,
y las hojas comienzan a caer de los árboles,
y el frío oxida el borde de los ríos
y hace más lento el curso de las aguas;

cuando el cielo parece un mar violento,
y los pájaros cambian de paisaje,
y las palabras se oyen cada vez más lejanas,
como susurros que dispersa el viento;

entonces,
ya se sabe,
es lo que pasa:
esas hojas, los pájaros, las nubes,
las palabras dispersas y los ríos,
nos llenan de inquietud súbitamente
y de desesperanza.

No busquéis el motivo en vuestros corazones.
Tan sólo es lo que dije:
lo que pasa.


poema de Ángel Gonzalez


sábado, 29 de agosto de 2015

UNAS PALABRAS SOBRE PORNOGRAFIA

Xi Pan

Tras la devastadora  ironía de Wislawa Szymborska  en sus poemas y relatos, se ocultael espíritu de una mujer a la que nada le pasa inadvertido. Su fortaleza, su virtud, sus pensamientos, todo su ser, trascienden más allá de lo físico. Y nos lo cuenta en un lenguaje desprovisto de toda solemnidad, enmascarado de una sencillez tras la que se esconde un personaje maravilloso, rico y disconforme con el papel que le toca vivir y que sin duda lo sobrelleva gracias a la poesía.

La invité a mi casa y se ha instalado en mi corazón para siempre.
E.L.



UNAS PALABRAS SOBRE PORNOGRAFÍA

No hay peor lujuria que pensar.
Es pura lascivia que se propaga cual hierbajo anemófilo
por los parterres reservados a las margaritas.


Nada hay sagrado para quienes piensan.

Con descaro llaman a las cosas por su nombre,
elaboran análisis disipados y síntesis concupiscentes,
se entregan a la salvaje y libertina persecución de la verdad desnuda,
al toqueteo libidinoso de temas delicados,
al roce de opiniones. Y se quedan tan anchos.


A la luz del día o al abrigo de la noche,

se juntan en parejas, triángulos y círculos.
No importan sexo ni edad de los integrantes.
Les brillan los ojos, les arden las mejillas.
El amigo pervierte al amigo.
Hijas depravadas corrompen a sus padres.
El hermano celestinea con su hermana menor.


Les apetecen otros frutos,

los del árbol prohibido de la ciencia,
y no las nalgas rosadas de las revistas en color,
ni la pornografía al uso, ingenua en el fondo. 
Les divierten los libros sin estampas,
con único interés: ciertas frases
subrayadas a uña o lápiz rojo.


¡Qué espanto! ¡En qué posturas,

y con que escabrosa simplicidad
se deja una mente fecundar por otra!
No constan ni en el mismísimo Kamasutra.


En estas citas sólo el té está caliente.

La gente se sienta, mueve los labios.
Cruza las piernas, pero cada cual las propias.
Así, un pie descansa en el suelo,
y el otro, el libre, se columpia en el aire.
Sólo de vez en cuando alguien se levanta,
se acerca a la ventana
y por una rendija de la persiana
fisga la calle.



Wislawa Szymborska



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lunes, 24 de agosto de 2015

TU SOLEDAD NO ES TAN IMPORTANTE




Negativo

En un cielo pardo
una nube más parda todavía
y el negro círculo del sol.

A la izquierda, es decir a la derecha,
la blanca rama de un cerezo con sus negras flores.

En tu oscuro rostro blancas sombras.
Te sentaste a la mesa
y pusiste en ella tus agrisadas manos.

Pareces un espíritu
que intenta invocar a los vivos.
Wislawa Szymborska


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martes, 18 de agosto de 2015

CONVERSACION CON UNA PIEDRA


Aunque muchos planetas no hayan sido aun descubiertos y no emitan "señales" Aunque el Otro muchas veces no sea exactamente igual, o no se manifieste como queremos, aunque plantas, animales o piedras inanimadas, aunque todos ellos callen tenazmente en su melancolía y silencio cósmico, no estamos solos.
INSTANTE  Prologo de Mercedes Monmany


Llamo a la puerta de una piedra.
-Soy yo, déjame entrar.
Quiero penetrar en tu interior,
echar un vistazo,
respirarte.

-Vete –dice la piedra-.
Estoy herméticamente cerrada.
Incluso hecha añicos,
sería añicos cerrados.
Incluso hecha polvo,
sería polvo cerrado.

Llamo a la puerta de una piedra.
-Soy yo, déjame entrar.
Vengo por mera curiosidad.
Solo la vida permite satisfacerla.
Quisiera pasearme por tu palacio,
y luego visitar una hoja y una gota de agua.
No me queda mucho tiempo.
Mi mortalidad debería ablandarte.

-Soy de piedra –dice la piedra-.
Imposible perturbar mi seriedad.
Vete,
no tengo músculos risorios.

Llamo a la puerta de una piedra.
-Soy yo, déjame entrar.
Me han dicho que encierras salas enormes y vacías,
nunca vistas y bellas en vano,
mudas, donde nunca han retumbado los pasos de nadie.
Confiésalo: ni tú misma lo sabías.

-Salas enormes y vacías –dice la piedra-.
Pero no hay espacio disponible.
Bellas, quizá, pero no para el gusto
de tus limitados sentidos.
Puedes verme, pero nunca catarme.
Mi superficie te da la cara,
Pero mi interior te vuelve la espalda.

Llamo a la puerta de una piedra.
-Soy yo, déjame entrar.
En ti no busco refugio para la eternidad.
No soy desdichado.
Ni carezco de techo.
Mi mundo merece el regreso.
Quiero entrar y salir con las manos vacías.
La prueba de haber estado en ti
Se limitará a mis palabras
en las que nadie creerá.

-No entrarás –dice la piedra-.
Te falta el sentido de la participación.
Y no existe otro sentido que pueda sustituirlo.
Incluso la vista omnividente
te resultará inútil si eres incapaz de participar.
No entrarás; ese sentido, en ti, es sólo deseo,
mero intento, vaga fantasía.

Llamo a la puerta de una piedra.
-Soy yo, -déjame entrar-.
No puedo esperar mil siglos
para entrar entre tus paredes.

-Si no crees en mis palabras –dice la piedra-,
acude a la hoja, que te dirá lo mismo que yo,
o a la gota de agua, que te dirá lo mismo que la hoja.
Pregunta también a un cabello de tu cabeza.
Estoy a punto de reír a carcajadas, de reír como mi naturaleza me impide reír.

Llamo a la puerta de una piedra.
-Soy yo, déjame entrar.

-No tengo puerta –dice la piedra-.


Wislawa Szymborska




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miércoles, 5 de agosto de 2015

HAYKUS

Los Haykus son pequeños poemas de origen Japonés que se caracterizan por su sencillez y belleza.Recrean  escenas  y pensamientos en atmósferas bucólicas y metafóricas, también  irónicas, y siempre estéticas. 
  
Se componen de tres versos de cinco, siete y cinco sílabas. La rima no es necesaria.
Cuando los versos terminan en palabras agudas, se aumenta una sílaba, si la palabra es  esdrújula se quita.

En las traducciones del japonés con frecuencia se rompe la métrica, y a veces pueden perder parte de su esencia pero nunca el sentido poético.

Os animo a componer vuestros Haykus!





Aquí os dejo una selección  de Mario Benedetti y otros de "la cosecha familiar"


Las soledades,
está de más decirlo
siempre andan solas.
m.b.                                      

                                           
Eran los brazos                                                      
de la Venus de Milo                                                          
los que aplaudían. 
m.b.                          



Hace unos años
me asustaba el otoño.
Ya soy invierno.
m.b.






La mente quieta
se llena de energía,
observa y crea.
a.h.





Cae al suelo
como la flor herida
la luz del día.
a.h.



Al alba



Sábanas blancas
arropan las montañas
en el invierno.
a.h.





Ciruelos en flor
silencio reparador
placer servido.
e.l.











Teje que teje
la araña en luna llena:
me tiene en vela!
e.l.









Sobre la arena
olas y caracolas:
exhaustas llegan.










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